临近圣诞，俾斯曼先生应酬一场接一场。

有时深夜才回家，满身酒气还来扯她被子！

海因里希本要起身离去，突然，啪一声，床头灯被人打开，对上一双清清明明眼尾上挑小狐狸眼。

被酒浸过的声带又哑又沉，来自古老琴钟的最低音——

“还不睡？”

咚咚咚，敲的是她的灵魂。

这把声音她从四岁听到十四岁，不知从何时起，听在耳朵里会染上不可言说的色彩。

可她半点不能表现，也不敢。

“睡不着，”

戈蒂撇嘴，“你去哪了？”

“有个酒会。”

“天天这酒会那酒会，要是此刻有外敌偷袭，第叁帝国岂不是败在你们手里？”

他低笑，“乱说什么呢？”

“哼。”

“睡吧小鬼，不早了。”

说完起身要关灯。

她扯住他的衣袖，

“我想听你念诗。”

她望着他，

“好吗？”

“好。”

这种小要求，他从来有求必应。

“想听什么？”

“泰戈尔……”

她静静等他坐到身边。

“听什么？”

“随便。”

内容重要吗？

“夏天的飞鸟，飞到我窗前唱歌，又飞去了。”

“秋天的黄叶，它们没有什么可唱，只叹息一声，飞落在那里。”

“世界上的一队小小的漂泊者呀，请留下他们的足印在我的文字里。”